نثر الرمادصفحة 3 -

  أنا أكره فيروز طاوعه لسانه وقلبه مرة ونطق بها، تورط في غضبة الغيرة، ولم يكن بين يديه سلاح غير إخفاء الحب

  مات ولم أزل أحبه، ربما لأن الموتى الجميلين يستحقون الاعتراف بالحب، يستحقون أن نقولها بعدهم من دون شبهة مجاملة أو غاية:

   هي ذاتها التي أخذت بيد الفتى حين تعثرت قدماه، وكاد يقع في عقاب بلا ذنب. هي ذاتها التي رأت فيه شيئاَ

  لا يزال صوته خطاف القلب، ونبرته في آذان المغرب تجري مجرى الدم في الشرايين. صوتٌ ينفض عن الأربعيني غبار السنوات الثقيلة

ليل بعيد، هناك في بئر ذاكرة عمقها أربعون عاماً أو يزيد، ليل معتم لا ضوء فيه غير مصباح كيروسين تذبل شعلته ويتفحم

يده في الريح إذا تحركت أمطرت سماؤه، وإذا سكنت أصابعه كان جوهر المعنى حاضراً، لأن سكون روحه عاصفة، بركان حياة. في جمر

كان الفتى غير مدرك كيف لأغنية أن تنثر الملح على جرحه المفتوح؟ كان الوقتُ قروياً، ساذجاً وبطيئاً، تمر دقائقه كقطار بضائع كسول،

لم يكن للفتى ظهر أو سند حين طرق بابه، كان الوقت ثقيلاً على قلب الحالم بمدينة حاضنة، وبصحف تفتح أبوابها لمن قال

جن أو كاد. كانت اللغة جبلا تتقلب حولها الريح وتعصف وفي ثباتها ضعف، فجعل الجبل نهرا يجري. يصعد ماء اللغة ويهبط كما

قال له عمه الذي عاد من غربته: خُذ هذه اللعبة ولا تسأل عن غيرها. وكان غيرها مقصد الطفل وغايته، نداء دموعه أمام